Paciente, pastante, sin glorias que conquistar.
Los jinetes furiosos se fueron.
¿Quién sabe?, tal vez murieron
tragados por la tierra que despreciaban;
aspirantes del Olimpo, mineros de esperanzas.

Paciente, pastante, la tierra me llama.
Y corro cantando sus coros,
para que de algo sirvan mis cuerdas vocales;
porque me he regalado la profesión de reproducir sus ecos:
Vocación de cavernas y de bosques sombríos,
heraldo de jerarquías de mundos antiguos
—antiguos, antiquísimos, como las joyas de un relojero.

Converso cada noche con la Luna
para entender los secretos de este mundo,
porque el tiempo no se detiene y el néctar se escurre entre mis poros.
Los hechizos de Selene me mantienen en el claro,
extasiado, intoxicado, capaz de ver dos universos en una gota de agua;
quizás un poco expuesto, humilde ante el cielo, avergonzado ante las flores.

Dame tres diamantes que valgan tanta libertad.
En este mundo no los encontrarás.
Tienes tú la apoplejía de los que creen en políticos,
un cielo nublado que no se despeja,
densos anhelos de hazañas y odiseas
y la incapacidad para ver cómo los árboles se alzan,
invencibles, sobre los sueños de los hombres.

Abandóname, no me ayudes,
no me hables, olvídame.
Prefiero mi mundo de pasto y pólen.
Prefiero mis pieles expuestas al paso del tiempo.
Mi destino ha sido escrito por la mano de los dioses;
este contrato es mi suerte y la razón de mis sueños.

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~Spirajn Senpretend~

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