Algo de romántico tiene el artista, que en el arte expresa tanto, que si a él le preguntaran, no sabría qué decir. Algo de alocada tengo yo, que sigo escribiendo como si a alguien le hablara, aun sabiendo que escribo exactamente lo que no podría en persona admitir.

Yo, por mi parte, aquí sigo, sangrando tinta. Esta, que aunque directa y clara, no transmite lo que siento o sentía. Trato de encontrar las palabras adecuadas, pero, ¿cómo describir con palabras el sonido de la brisa? ¿Cómo explicar lo cálido de una sonrisa?

Y es que no existen palabras para hablar de ciertos momentos. El ahora podría llamarse frustración, cansancio, dolor. ¿Cómo usar palabras cuando ni yo misma sé bien lo que siento? Y aun si supiera, aun si explicarlo pudiera, ¿el lector podría realmente entenderlo?

Por eso hay cosas que escribes sin protocolos, sin elegancia y sin acentos. Colocas un caos en un papel, un caos al que llamamos sentimientos. Y en cada párrafo muere un suspiro, de ilusión o de desconsuelo. Con cada gota de tinta encuentras alivio, transfieres la carga y vas soltando el peso.

Por eso escribo y por eso dejo de escribir. Si no fuera así, ¿Cómo encontrarían todo eso que está tan dentro de mí?

Esto se ha convertido en un crucigrama, un juego de escondidas. Busca el que quiere hacerlo, el que está en el juego.

Encuentra el que no se rinde, el que presta atención. El que une las pistas y no siempre usa la razón. El que entre tantas letras vio cómo latía un corazón".

There is something romantic about the artist, who expresses so much in art, that if he were asked, he would not know what to say. There is something crazy about me, who continues to write as if I were talking to someone, even though I know that I write exactly what I could not admit in person.

I, for my part, am still here, bleeding ink. This one, which although direct and clear, does not convey what I feel or felt. I try to find the right words, but how to describe with words the sound of the breeze? How to explain the warmth of a smile?

And there are no words to talk about certain moments. The now could be called frustration, tiredness, pain, how to use words when I don't even know what I feel? And even if I knew, even if I could explain it, could the reader really understand?

That's why there are things you write without protocols, without elegance and without accents. You put chaos on paper, chaos we call feelings. And in each paragraph a sigh dies, of illusion or disconsolation. With each drop of ink you find relief, you transfer the burden and release the weight.

That's why I write and that's why I stop writing. If not, how would you find all that is so deep inside me?

This has become a crossword puzzle, a game of hide and seek. Find the one who wants to do it, the one who is in the game.

Find the one who doesn't give up, the one who pays attention. The one who joins the clues and does not always use reason. The one who among so many letters saw how a heart beat".